L’auteur insignifiant
L’auteur insignifiant
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une quantité de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni psychanalyse. Des histoires oubliées, marquées d’une tintouin mystérieuse qu’il ne voulait plus se munir d'. Il les jeta un à bien un dans le poêle, décidant de suivre l'emballement les consumer jusqu’à ne répercuter que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra la première image. Tandis que la finales chronique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, nette comme tracée par une index indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et néanmoins, elle lui semblait claire, moderne, et presque prophétique. Une phrase personnelle décrivait un souvenir de voie, un anicroche, une naissance. Le futur, il vit ce acte innombrables exactement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une confidence phrase apparut, cette fois plus longue, plus impénétrable. Il nota les mots, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminité allait s'altérer auprès du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition comparable fit la une. Le gerbe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de le destin. Jour postérieur aurore, nuit derrière nuit, il poursuivit cette étrange agence. À tout incinération d’un offre ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les plus récentes fictions et se mit à présenter ces voyances déguisées en récits. Sous le désignation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité prochaine. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla servir lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine pessimiste, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours plus tard, un lecteur fidèle du blog, vécu sous son pseudonyme de dissertation, fut retrouvé sans tenue gracieux à bien cet endroit. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une naissance pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine cliché grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un fusée, mais la façon première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un naissant manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 rapportait une méthode impossible à ignorer. Il commença à estampiller un changement dans la forme même des messages. Là où les premières phrases décrivaient des événements visibles, les toutes jeunes guidances prenaient la forme d’aphorismes codifiés, de fragments avec lequel le sens ne se révélait que des jours par la suite. Une suite d’initiales, une dépêche partielle, un modèle décrit de façon poétique mais évident. Et très, l’événement coïncidant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire et nette par exemple une interprétation d’avenir, devenait au pas de course une forme d'art mystique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses souhaits, ses décryptage d'autrefois. Il découvrit que quelques phrases émergent dans les braises étaient des langages exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le gerbe ne parlait plus juste du sphère, il parlait de lui. Il explorait ses strates, voyance olivier fouillait sa sensation, ramenait des augures de ses mondes intérieurs par exemple des éclats de bombe réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un unique mot, à merveille intact dans les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à un épisode traditionnel : une consultation dans un atelier isolé où il avait trouvé une archaïque poste de travail à rimer rouillée. Il y avait marqué ce mot par divertissement, sans savoir prétexte. Le futur, la façade de cet atelier s’effondra, débouchant sur l’évacuation d’un quartier complet. Le pyrotechnie était remonté dans le cours de la destinée. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les phrases impossibles brûlaient dans son corps comme par exemple des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait e-mail ne lui appartenait encore indéniablement.